Histéricas historias

Jorobada, tanto física como síquicamente, frente al papel. La botella de agua en la esquina, el vaso de café en la otra, los restos de la magdalena que tu gula te ha hecho engullir en el centro. Resoplas. Lees dos líneas y vuelves a ojear las páginas que te quedan por detrás, con la esperanza de contar menos que hace cinco minutos. Vuelves a resoplar. Coges el subrayador amarillo, y trazas una linea sobre algo que parece importante, coges el azul y vuelves a subrayar sobre algo que parece semi importante, el verde para los esquemas, el rosa para los pies de página. Y embutida en tu mundo multicolor de líneas sin sentido acabas dándote cuenta que lo has subrayado todo y no has comprendido nada. Esto no funciona.

Te levantas y te estiras un rato. Miras por la ventana, hablas por teléfono, ves la tele... ¡¿¿ya es esa hora??!, imbécil, has perdido dos horas haciendo el ganso. Y vuelves a sentarte en el escritorio. Subrayas otras dos transparencias, miras el emule por si se te han descargado cosas, el messenger en estado no conectado, el blog, tal y tal página... Miras el reloj: otra media hora a la mierda. ¡¡NOOOO!! Agobio, agobio. Apagas el ordenador, apagas la televisión, abres el libro que te has sacado de la biblioteca, los apuntes. Venga, esta vez en serio.

Intentando memorizar miras a la estantería. ¡Uy! que de polvo. Coges el trapo y lo limpias. Al rato ves la pelusa del suelo volando, ¡uy! coges la escoba y la barres. A tu espalda, a la cama le ha salido una arruga, ¡uy! la deshaces y la haces de nuevo. Lo que no has hecho en todo el año ahora te sirve de excusa, en conclusión, otras dos horas perdidas.

Te sientas de nuevo. A la hora una voz te llama para cenar y te saca de tu ensimismamiento. Te descubres mirando a la pared con sonrisa de boba: acabas de planear lo que vas a hacer el resto de tu vida despues de exámenes. El cuarto está impecable. Los libros en la mesa, las hojas de los apuntes volando por culpa del aire de la estufa.

Cuando terminas de cenar te echas sobre el sofá. Alguien pregunta: ¿estudiarás esta noche tambien? Miras de soslayo.. uhm creo que no, ya he estudiado bastante esta tarde. Y esperas con ilusión a que Jesus Vazquez aparezca por la tele para soltar la frase: "¡Ay!, que desperdicio de cambio de acera"

No pienso ponerle comentario a esto. ¿Entendeis ahora mis histerias?

Mañana de sábado en la que dormir no es pecado ni remuerde consciencias. Ya estudié durante la semana lo suficiente. La televisión se pronuncia al lado, con su monotonía matinal de sábado de Enero, mientras mis padres hablan de su viaje y mi hermana pide que se callen, que está durmiendo. Me imagino Recogidas hasta arriba de gente: personas que chocan hombros, bolsas, manos y codos. En rebajas transitar por esa calle es casi imposible.

Yo me hago más bola, si puedo, en la cama. Con lo único que choco es mi sábana. Con lo único que me mosqueo es con mi pijama, que se empeña en retorcerse sobre mi cuerpo cada vez que me muevo. Ando medio entre sueños, pensando en esto y aquello que no me preocupa.

Hoy mi vecina no canta, ni hay obra en el portal, y nadie me llama para levantarme. Debo estar manchando la almohada de rimel porque anoche no me desmaquillé, pero no hay ganas de levantarse.

Pasado mañana será otro odioso lunes, pero hoy, es feliz mañana de sábado donde dormir está permitido en la república independiente de lo que a mi me da la gana hacer.

En una de las calles principales del Zaidín. Tres camellos, 3 hombres y 6 guardaespaldas se disponen a repartir regalos. Un gitano surge en la ventana de un edificio colindante: "¡¡¡Cuuuuuuchi los payos!!!, pos no san traio gordispaldas y tooo. ¡Que nu sus vamos a robar!. Mari, mira los payos... Ni que me interesaran los regalos que llevan. Miren ustedes, señores magos: Que yo tengo 3 ferraris, 2 porches, un mercedes, y a la jamelga de mi mujer. Que sus habeis creido, que nusotros somos gente de Dios... ". Cerrando la ventana de golpe.

Los reyes magos quedan atónitos ante tal espectáculo.

Visión 2:

Calle Campoamor Nº 5. Alguien susurra y rie, por lo bajito, detrás de la puerta: "Shhhh, calla, que la gente está durmiendo. ", tintineos, " joder, no doy con la llave...jijijijijijiji" otra voz: "Si es que menudo manojo tienes" "¿ y que quieres que haga? Tengo aquí todas las llaves", "a ver dejame a mi" ..."Quita que lo hago yo" ... "Tiene que ser ésta, jijijijiji". A duros esfuerzos encuentran la llave. Al fin, dos muchachas entran como cubas a casa de una.

Visión 3:

Mi casa. Yo en mi cama con los ojos como platos: mi insomnio no me deja dormir, son las 4 de la madrugada e irradio luz a las moscas de mi cuarto, para que no se choquen entre ellas. He decidido hacer una incursión secreta a los regalos navideños. Concretamente a uno que está sin envolver dentro de una bolsa. Jijijijiji. Saco el flequillo por encima de la manta. Luego los ojillos y finalmente la nariz. Miro a un lado, a otro y ZAS! me encuentro en el suelo. Jijijijij. Así, si alguien en ese momento encendiera la luz solo encontraria un bulto muy gordo tapado por una manta, es decir, irreconocible (esta es una de las técnicas de camuflaje que aprendí en mis años en la guerra). Me acerco sigilosamente a los regalos; me subo por los sillones y llego a la mesa. Me situo el camuflaje a modo de manto. Y me acerco a mi objetivo. En eso veo que unas luces multicolores parpadean a mi espalda. Me vuelvo. Parece la discoteca de "Queer as folk" la serie gay de la Cuatro. Mi madre ha dejado, otra vez, encendidas las luces del Belén. Y en cada parpadeo me encuentro a San José mirándome furioso, a la virgen rezando por mi alma pecadora y al niño durmiendo a pierna suelta, que para eso son las 4:30 de la madrugada. Mi conciencia se remueve."¡Está bien, está bien! Me esperaré a mañana.... Me cago en los restos católicos que me quedan".

Visión 4:

En la casa de al lado dos niños pequeños marcan en el teléfono familiar el número de la policía. Sus padres y su hermano mayor han desaparecido. A cambio, tienen amordazados a tres personas vestidos de forma rara. Sospechan que son los secuestradores. El primero de ellos: es un hombre "rarito". No tiene barba y huele a un perfume conocido: "Seguro es el que se llevó a mamá.". El segundo: es un gordo barrigón vestido de dorado, que más que un rey parece Papá Noël vestido de burbujita Freixenet. No hace más que amenazarlos con un castigo: tirar la Play Station. "Usa armas poderosas, pero no lo liberaremos" alegan los niños. Y el tercero... (los niños le miran con la gota japonesa) el tercero parece ser un hombre joven. Un hombre que por no pintarse la cara entera de negro, se ha disfrazado de Batman, que así solo se pinta la mitad.

No somos más que huesos, músculos, venas, arterias, nervios, y otras diversas cosas. Muy ordenaditas, eso sí, en un espacio pequeñito (abstenganse los Gasol correspondientes), muy organizado todo, en sus puestos con sus funciones y sin quejas. De vez en cuando alguno se despista y surge la enfermedad, pero ¡oye!, un día malo lo tiene cualquiera. Perfectas máquinas de matar con defensa nula. Tan fáciles de destruir.

Caminas por la vida aferrado a tu inteligencia (aunque algunos solo usen el instinto) sin pensar que el más pequeño golpe puede mandarte con aquel al que le rezas solo en determinadas fechas y cuando conviene. Que la boca se hizo para pedir y no vamos a desaprovechar la oferta: 3x2 en milagros del cielo, que para eso es Navidad.

Y de repente, un día, surge ese beso que desafía a la naturaleza misma. Ese intenso, a solas, que se da a la persona más especial. Un beso donde no existe movimiento ni juegos de lenguas, solo roce de labios amantes. Entonces, todo ese mecano de pequeñas e infinitas piezas tirita. Aprietas los ojos nublando la vista, dejas de oir cualquier ruido, ni hueles, ni saboreas nada. Dejas de respirar, de hablar, de pensar, ni siquiera te mueves. Solo te hundes en el tacto de otro labio distinto al tuyo, hasta que dejas de saber distinguirlos. Y aprietas tanto como puedes deseando ser uno. Te quedas así por unos momentos, unos segundos que parecen más largos. Y todas tus células cesan su metabolismo: olvidandose de tí y de tu necesidad.

Al rato te separas y te encuentras reflejado en la pupila contraria. En la sonrisa espejo, en el rubor de la mejilla que te gusta acariciar.

Y continuarás tu vida intentando buscar la fórmula que desafie a la muerte, sin darte cuenta, sin atesorar, ni pensar que hace un instante te has desprendido de tu propio cuerpo. Que por un momento te has hecho inmortal.

Tan solo buscaba un lugar donde huir de aquellos que reclaman mi cabeza. Más me cazaron. Y ahora no encuentro la entrada en el sendero del bosque.

Debí quemar la memoria y no acordarme de nadie en aquel fatídico instante. En el instante absurdo en que se hizo el ruido en el desierto y el silencio en el asfalto.

Tan solo debía omitir la risa histérica, el sentimiento de culpa. Más reí. Y acepté la muerte en el estanque de las libélulas brillantes.

Ahora lo entiendo, ahora lo siento. No debí pasar la página, debí quemar el libro.

"Lucien se encontraba en la situación de aquel pescador

de no sé qué leyenda árabe quien, queriendo ahogarse en pleno océano,

cae en medio de un país submarino y lo hacen rey"

BALZAC

Cayó el telón, la nube negra.

Vuelta al frío del invierno que borra

vestigios de la primavera.

Ya no eres tú ni yo los que habitamos

aquellos cuerpos que se buscaban en la curiosidad

de conocerse en palabras.

Quizas un verso nos bastó

para lanzarnos a la aventura de querer

ser seres diferentes a los que eramos.

¿Cambiaste por mi?

¿Te sientes diferente desde que probaste mi beso?

Que estúpido deseo o pensamiento te hace oir tu nombre ser llamado, en pleno sueño.

La frente perlada de sudor, atada a las sábanas.

Temblar con la mirada ausente y respiro jadeante, mientras sientes el latir del corazón en la boca.

Mirar a los lados y no ver nada, más que oscuridad y cama vacía.

Coger el móvil y comprobar que no existe llamada entrante, ni saliente, ni mensaje, ni nada de nada.

Tener miedo de las sombras que proyectan los muebles.

Te retuerces, te meces, te desesperas, te llamas idiota un par de veces...

Y volver a tumbarte en la cama:

mañana será otro fatídico lunes de diciembre.

Tener algún problema en la vista es algo que no le deseo a nadie, ni siquiera a aquellos enemigos que hoy se encuentran lejos. Bien es cierto que con los utensilios adecuados tu vida no cambia demasiado del resto: ponte lentillas, gafas, monóculos... cualquier cosa vale para que te olvides de tu pequeña falta de visión. El problema surge cuando tienes que desprenderte de ellos y surgir al mundo con la mirada más natural que tienes. Ahí, la cosa cambia.

En cualquier libro de poesía, filosofía o ética, seguro que hay alguién que te dirá: "El mundo está tan mal que mejor ser ciego e imaginar paraisos", pero todo es distinto cuando dependes de la vista para que no te pille un coche, para ver si tu autobús llega a la parada, para reconocer caras de la gente, o simplemente buscar el libro que te gusta entre los títulos de un escaparate.

Tan solo identificas manchas, puntitos de luz en la lejanía, y las luces de navidad, que tanto te entusiasman, ahora se confunden con el semáforo en rojo de la esquina.

Y para que hablar de la pizarra de la clase o ese profesor que te pregunta a tí, cuando tu ni siquiera ves a donde mira.

Luego llega la jaqueca. Aquella forjada por la estúpida ambición de tus ojos por esforzarse en ver bien. Que cuando llega la noche deseas tener un cassette en la mano que te diga: "Hola, Marina, ¿quieres jugar a un juego?" Y tu dices: "Sí, pero uno en que me vuele la cabeza."

Sé que estoy exagerando. Que tampoco es tanto la ceguera, no al menos la natural (que ya la otra es cosa aparte). Pero tener la sensación de no ver bien y no poder hacer nada te hace sentir impotente.

Si no saludé a la gente que pasó por mi lado ayer, no penseis que es soberbia o enfado, perdonadme es que soy miope.

Hagamos un trato. Tu y yo. Los demás sobran.

Puesto que nos encontramos en una situación de difícil decisión y de importancia considerable,

lo echaremos a suertes.

Si algún día te arrepientes de la decisión

maldice a tu fortuna

y mi nombre no lo mientes, que no seré yo la culpable.

Permíteme elegir la simbología

cara: no volverme a ver

cruz: quererme para siempre

Cuando tengas el valor de abrir la mano y comprobar la respuesta será el fin

Me habrás echado a suertes

Me doy cuenta que ya no soy como antes, no siento lo de antes, ni pienso como antes. Y tocando con el dedo, ante el espejo, la ojera de la juerga pasada, le sonrío a mi Marina del reflejo. Como si el color malva pudiera palparse.

No recuerdo en que punto de mi existencia decidí que me aburría, ni recuerdo si pensé que debía perseguir rarezas. La cuestión es que a mis veintidos años ya tengo historias que contarle a mis nietos, cada noche al acostarlos. Mientras ellos, abstraidos en el nuevo videojuego de la "PlayStation 2042", gritan: "¡Mamáaaaa, la abuela ya está otra vez con sus historias!" y alguien me defina bien con un: "Dejadla, que ya chochea".

Todos tenemos nuestras historias, nuestras histerias, nuestros amores y desamores. Todos lloramos de vez en cuando y reimos de vez en mucho. Conseguir lo que se quiere, creedme, no es demasiado difícil. Lo difícil es mantenerlo.

Y ahora abro mis manos y las encuentro llenas, y me pregunto:¿Cuánto dura el amor de un ser amado?, ¿la amistad del ser querido?, ¿la enemistad del enemigo?, ¿lo altruista de un regalo?.

Al final te miras en el espejo, te sacas la lengua, el dedo estira hacia abajo la ojera y te dices: "Buuuh!, no refunfuñes tanto, que pareces una vieja", y adoptas la pose de permanente gota japonesa.

"Si lo que no te mata se convierte en experiencia"

Luna de Granada, luna blanca, pequeña luna, luna plena. Antes luna creciente, mediana luna, falta de luz. Ahora iluminando el cielo más que cualquier estrella, luna llena. No hay ningún lugar mejor para contemplar la luna que en la tierra de Granada, bajo la mirada atenta del Federico fiel, bajo el silencio olvidado de su agua congelada de la sierra al norte. Luna lejana.
Luna de Granada, luna grande desde mi ventana. Dejándose acariciar por otros dedos que andan lejos. Siéndome infiel por esta noche, iluminando a otros amantes que se acarician como yo acaricio, bajo la luna plena de mi Granada errante.
Luna de Granada, ingrata luna. Que se fuga a mi lugar favorito a contemplar la Alhambra, sola, sin invitarme. Luna que te veo desafiar al sol en los días de invierno, altanera en el cielo luces tan hermosa como siempre.
Luna mora, te lo ruego, no me ignores, baja esta noche y métete en mi cama. Y aplaca el calor de pensar en mi amante con tu frio corazón de luna de Granada.

Esta mañana me ha ocurrido algo insólito, inaudito, increible. Algo que desde hacía mucho no me pasaba. Si es que solo de recordarlo se me ponen los pelos como escarpias. Esta mañana, y oíganlo bien, ¡he llegado pronto a clase! ¡Toma Toma Toma! Algo he debido hacer mal porque me he sentido una ¡winner!. Si es que después de tanto tiempo con: las huelgas de autobús, que si me quedo dormida, que si se va la luz y la radio no suena, que si me entretengo en tomarme la leche con galletas (porque yo si no echo la galleta en la leche y espero a que se ponga blandita como que no) y el autobús de las 8 se me escapa... Ya no sabía lo que era llegar a tiempo. Bien es cierto que vas rezando en el autobús: "Que el profesor haya entrando, que el profesor haya entrado..." mientras para los demás resoplas mirando al reloj: "joooder, otra vez llego tarde, si es que estos autobuses." Y claro, si tienes clase a las 9:00 y son las 9:05 pues no vas a entrar ya... ¡Que falta de respeto! (¬_¬). Y ¿qué haces tú? pues irte a ese lugar donde te conocen más que en tu casa: la cafetería. Que entras allí y te pones a saludar a todo el mundo. Porque, y seamos sinceros, los demás también estais ahí. Que tú te acercas a la barra y te pones a hablar con el camarero: "¿Carlos, qué tal?... ¿yo? aquí desayunando para afrontar el día: ¿me puedes poner esos donuts de chocolate, un café y media tostada de tomate? Ah! pero échame la leche desnatada... que ya he desayunado galletas.

Si es que todos los días llegaba tarde. Luego se quejan del absentismo escolar. Yo es que levantarme temprano para nada... Que un día sales y tienes resaca y no vas: culpa de la huelga de autobuses...que un día tienes clase a las 16:00 y te quedas viendo el Aquí hay tomate porque han detenido a Carmen de Mairena: culpa de la huelga de autobuses. Los autobuses, amigos, ¡son el demonio!. Y por eso no voy a clase. Ellos tienen la culpa. Un día llegué a ponerme de huelga: "Oye Marina, no quisiera yo meterme con tu estilismo y forma de vestir, pero ¿no te parece algo exagerado el collar que llevas?" "no es un collar"alegué en mi defensa ante mi hermana "¿te acuerdas de la cadena anti-robo para la bici? ea, es que estoy indigná". Pero esta tierra que piso no entiende de huelgas y lo más que llegué a conseguir fue torticolis y alguna que otra risita, pero los autobuses seguían llegando tarde.
Pero esta mañana no, esta mañana he llegado temprano. Y mira que me he quedado dormida, me he vestido a trompicones, he cogido la magdalena de rigor, y he salido pitando detrás del autobús, que como no, pasa siempre delante en pos de verme botar. El hombre del kiosco cada día me ve correr, que cualquier mañana de estas lo veo con una mesa de plástico de la playa tendiéndome el agua y el bocadillo de chorizo: "Ánimo, ¡que tú llegas!" y yo gritándole: "De chorizo ¡no! que se repiteeee".
El caso es que hoy he elegido sitio, me he parado a hablar con la gente, he ido al servicio (a evacuar el agua) y a mi hora estaba yo: ahí, como una fiera, roncando sobre mi asiento.

Una vez alguien me dio la mejor lección de mi vida. Y aunque fue una lección que no me gustaría repetir, hoy estoy aquí practicando lo aprendido. Porque no todas las tormentas destrozan casas y no todas las tormentas arrancan árboles. Y ya no tengo nada que decir: todo lo dijo el tiempo y los sueños que reflejan mis miedos por la noche.

Hay guerras que debemos condenarnos a perder, porque el rival es poderoso y las fuerzas flaquean. Y hay personas a las que debemos estrechar la mano y felicitar por nuestra derrota, porque supieron jugar mejor, entre las sombras.

A veces he creido que debía ser mas ameba. Sin cubierta que me proteja, adquirir la forma que me diese la gana y fingir como fingen los demás. Me hubiera ahorrado más de un quebradero de cabeza. Pero aun no sé desprenderme de la membrana pegajosa que recubre mi verdad. Que no tiene que ser la verdad de otras personas, ojo.

¿Se puede sentir culpabilidad por sentirse culpable?. Por una vez le doy la razón a la experiencia. A la sabiduría de las personas que saben manejar la compleja mente de los demás. A ellas sí vale la pena felicitar: partenaires adictas al jaque.

Hoy me he visto en el espejo y he descubierto que la Reina Blanca de Marvel existe. Y no soy yo. Sorprendente felicidad la que ha producido en mí saber que prefiero ser la reina negra en esta partida de ajedrez que me niego a seguir viviendo. Jaque mate, tiro al rey.