Histéricas historias

A veces cuesta ser positiva. Tengo la mente en off y el cuerpo chof. La primavera amenaza su vuelta, y yo solo añoro la lluvia tras el cristal con un libro en la mano. Y luego está esa televisión aburrida de farándula...
El agobio se refleja en nudo estomacal, y de tanto acostumbrarme a hablar con mi reflejo, empiezo a tener miedo por añorar cada vez menos a los que no están...
Definitivamente, a veces cuesta ser positiva.

El negro sandunguero de la baja Cuba, que trabaja en la tienda de muebles de segunda mano de la esquina, sacó un radio-casete a la puerta del establecimiento y lo colocó en una de esas mesitas de teléfono que nadie comprará ya, no por fea, sino por ser más parte de la decoración que otra cosa. Buscó una emisora de sonido lejano he hizo surgir una música caribeña que inundó la calle de forma extraña. Flexionó las rodillas levemente, sacó un poquito el trasero, y botando sobre unas zapatillas de deporte grises y raidas le enseñó a todo transeúnte como se baila una salsa allá en la lejana tierra....
.... Todo el mundo quedó eclipsado bajo la voz de Celia Cruz.

ACTO 1: De como un niño aprende a identificar a un loco.
Son las 8:45 de la mañana. Matilde Ríos lleva prácticamente a rastras a Pablo Soria Ríos. Va rezando algo acerca de que siempre llegan tarde mientras el muchacho se entretiene jugueteando con el vaho que le sale por la boca, a ver si puede hacer un aro como el abuelo con la pipa. Al doblar la esquina lo ven. En la acera de enfrente, un negro sandunguero de la baja Cuba baila una salsita cantada por Celia Cruz. La mujer, horrorizada, menea la cabeza, y mientras se aprieta al chiquillo a la falda musita: "Jesús bendito, tan temprano y ya borracho. Mira que hay locos en la vida". Pablo Soria Ríos, ajeno ya al vaho y con sonrisa risueña, señala con su pequeño dedo al hombre, mientras su madre tira de su brazo arrastrándolo unos metros más abajo. Ella decide cruzar lejos del paso de peatones, lejos del hombrecillo verde que le dice que es seguro pasar por la carretera. Pablo Soria Ríos, a la edad de 7 años, acaba de aprender lo que es un loco...

ACTO 2: De como la vergüenza acompaña al hombre.
Ismael Urbano mira pasmado a su compañero bailar en la puerta de la tienda. Coge el teléfono y marca de memoria un número, mientras no despega ojo del escaparate. Al otro lado de la línea, un hombre contesta malhumorado con voz ronca. Un estúpido sin-futuro de la tienda, como a él les gusta llamarlos, acaba de despertarle. El muchacho balbucea algo sobre "el negro", algo de un loco y de bailar. El jefe, contrariado y oyendo cantar a su secretaria en la ducha, decide colgar sin escucharlo. Ismael Urbano, ante los curiosos que miran hacia el interior de la tienda, decide esconderse detrás del mostrador muriéndose de la vergüenza...

ACTO 3: De como una mujer sueña despierta.
Un Renault antiguo para su paso ante la luz roja del último semáforo de la avenida. Matilda Solis, de 45 años, se pinta los labios mientras espera continuar la marcha. Por encima de la voz irresistible que propaga el CD de Luis Miguel escucha una música externa que hace que gire la cabeza. Ante la sorpresa de la imagen, Matilda Solis, "Mati" para los amigos y enemigos, se pinta sin querer la paleta derecha con carmín rojo. Con los ojos abiertos contempla al adonis negro que baila sobre la acera. Pasado un segundo, guarda el pintalabios con furia, pliega el parasol con espejo y musita: "Eso debería hacer yo, bajarme de este coche, ponerme a bailar con ese cuerpo y llamar a mi jefe diciéndole que estoy harta, que por lo que me paga se meta el trabajo por donde le quepa. Y también tendría que llamar al vago de mi marido y decirle que hoy hace él la comida, que recoja a los niños esta tarde y que de paso haga la colada por una vez en su vida, ¡que el agujero negro de la lavadora no es una boca come-manos!... ¡Que yo también trabajo! Y... Ante el claxon del coche de atrás Matilde Solís se percata de la luz verde del semáforo y fijando la vista al frente emprende la marcha hacia su oficina, unos kilómetros más abajo...

ACTO FINAL: De como la vida concluye empezando...
Juancho, un cubano exiliado, bota sobre el asfalto lo mejor que sabe. Acompañado por la maravillosa voz de su compatriota, ignora la expectación que se está creando a su alrededor. De forma invisible al resto del mundo, sostiene en un puño una carta ministerial. En ella, reza algo así: "Le informamos que desde hoy es usted considerado un ciudadano español". Juancho canta de felicidad.

Cuando uno sueña con otra persona ajena a su pareja que está realizando la postura 17 del Kamasutra (conocida mundialmente como "Las aspas del molino") pues la cosa no pasa de ser un sueño erótico más, de morbo, posturas imposibles y flexibilidades solo imaginables en gimnastas rítmicos.
Pero ¡ay amigos!, si uno sueña que está practicando la postura 35 ("La unión del gato") con una persona ajena a la que le juras fidelidad eterna, la cosa cambia.
Y si no lo creéis, consultadlo. Desempolvad (que palabra con que connotaciones al uso, ¿eh?) el libro que tenéis en la mesilla, debajo de un montón de papeles a sucio y leer sendas descripciones. Sí, sí... ese libro que tenéis oculto bajo un envoltorio negro que pone : "La Sagrada Biblia".

PD: El número de la postura depende de la versión de la Biblia que tengáis, ya se sabe que cada uno tiene un apóstol favorito.

"El asceta contemplaba la ciudad desde la altura, donde podía oir el ruido de la muchedumbre despertando un domingo cualquiera. El aire se colaba por entre sus piernas y le erizaba hasta los pelillos no mencionaré de donde. Su piel curtida por los años se había acostumbrado a la buena vida.
Había decidido abandonar a su familia por alcanzar una vida solitaria con no más que una magdalena y una tripa de salchichón, envueltos en un pañuelo que se mecía atado a los calzoncillos añejos. El bulto le hacía una forma extraña sobre la cadera.
Buscó cualquier lugar al sol y se sentó mirando a su alrededor. Hasta allí había subido el hombre y una bandera enorme y cuadrada ondeaba al viento. Sacó su magdalena y empezó a chupetearla, ya se sabe que a los ascetas no le hacen falta las dentaduras postizas.
Y cuando empezaba a relajarse sobre el suelo, lo oyó, un animal salvaje se acercaba. Distinguía su paso osco y su bufido regular... y de repente ...
La puerta de la azotea se abrió de par en par y los 100 kilos de su hija Concha, su bigote y su bata de guatiné de flores, aparecieron como una exhalación: ¡Maldito viejo loco!, chilló, ¿se puede saber que haces? A una residencia, tu te vas ahora mismo a una residencia. ¡Me vas a matar del susto un día de estos!... Como si no tuviera poco con la casa, los niños, el coche, los papeles, los de alemania que vienen aquí, los que se van allí, la mudanza...
Dionisio Flores vió su sueño de librarse de su familia truncado. Ni siquiera tenía posibilidad de coger una pulmonía, la condenada fea mujer se empeñaba en ponerle los camisones hasta los tobillos de franela incluso en verano. Siguió a su hija escaleras abajo, no sin antes contemplar de reojo su páramo asceta. La sábana cuadrada y amarillenta de la Puri se chamuscaba bajo el sol de una mañana de domingo..."

Surges en la imagen de cada noche,
ante mí, tumbada yo boca arriba, tu figura se dibuja,
etérea.

Alargo mi cuerpo para abrazarte y ante la punta de mis dedos, desapareces.

Me vuelvo hacia un lado de la cama,
y allí te hallas, dormido a mi lado con tu boca semi abierta,
etérea.

Me acerco a besarte despacio y ante el roce de mis labios, desapareces.

Me pongo boca abajo en la almohada,
cuando tu peso cae sobre mi espalda y me roza tu aliento,
etéreo.

Inspiro profundo tu olor y ante mi nariz dilatada, desapareces.

Lunas hay muchas, muchas noches, muchos besos, muchas sábanas. Lunas hay tantas ...

Lunas físicas, lunas menguantes, rojas, lunas tapadas por soles insolentes, lunas santas ...
Lunas de planetas, lunas en iconos, lunas que acunan y te cantan, lunas blancas ...
Lunas ardientes, lunas frías, lunas insomnes, lunas monótonas, lunas laxas ...
Pero si has descubierto la verdadera luna llena, luna clara, luna alta ...
no la sueltes ...
No sea que tengas que conformarte con el resto de las lunas falsas.

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niño,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieto y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú mismo no tienes,
Arrojada a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

"A veces tengo la sensación de pertenecer a una especie que tiene ganas de extinguirse.
Como si estuviera cansada de sí misma."
Los trabajos Prácticos - Cosas que piensan -

Que no hija que no, que las musas no te vienen pegadas al dorso de los chicles de Coca-cola. Que no puedes llegar al quiosco y decir: "Deme una musa" y que el tipo/a en cuestión te venda un chicle con regalo. Que luego sales tú de la tienda tan feliz y te encuentras que te han vendido una musa acerca de la "No-Guerra" en Albania o del barquito que se está hundiendo en Gibraltar y ya la hemos liado.
Que si fuera tan fácil seguro que luego escuchábamos a algún niño gritar: "Mamáaa, er juki me ha quitado la musaaa". Vamos, un sin sentido de aquí no te muevas.
Por favor, esto es un llamamiento a todo el mundo que se aburra en épocas de exámenes: " Si veis a una hada, con orejas de murciélago, nariz de cerdo y vestido de payaso, mándenmela a mi casa, que se me ha escapado la musa de las histerias y es muy delicada, la pobre, para comer cualquier cosa."